Бывает. случается. И никто не виновен. И на свои же вопросы хочется только раздеться. До платья или глубже души.
И внезапно, как покрывалом или пледом, или как снег в июне с чистого неба, накрывает и пробирает до самых костей. "меня же можно что угодно, только не любить. Серьёзно". Кто-то читает вслух твои самые нежные раны, кто-то прощается с собой каждое утро, глядя в свои зазеркальные радужки. Слизывают кровь или мороженое. И не знаю, к какой чаше весов больше тянет - отряд бы заметил потерю бойца? Или нет, лучше рыдать и смеяться всем миром, из недр легких, двух танцоров на каждые смерть и совесть. Знать бы. Уметь бы. Включить бы чёрно-белые фильмы и линзы. Чёрно-белые. Когда выбор мал, так сложно оступиться.
А мне нужен клубок. Дайте мне клубок. Клубок цветных ниток. Буду гоняться за этим клубком весь день. Ведь если гоняешься за клубком, проблема неумения\ невозможности догнать собственный хвост отходит в самые дальние картонные коробки и спит там, укрывшись пылью, как самым тёплым одеялом. Пускай спит, только клубка хочется. Хочу клубок.
Биение сердца укачивает, отталкивая и отпуская ладони от своих собственных вздохов - и с каждым ударом всё больше возможности шлёпнуться и больше никогда-никогда не вздохнуть. А как же тогда зевать и потягиваться по утрам, как варить кофе и пить из любимой чашки, если не зевнуть и не потянуться...
Клубок, кажется, опутал мои бессонные лапы, что душат, когда просыпаешься, царапают до крови, и тянутся к мороженому, держат кофе ближе к губам. Неправильные клубки - они такие.
Будто бы это так важно...